Aujourd’hui, je suis rentrée, et un coin de ciel bleu s’est dégagé au-dessus de ma tête alors que je descendais la route du centre ville pour rentrer chez moi. Ce n’était pas grand-chose : tout juste une promesse d’une dizaine de minutes (grand maximum) de répit au milieu de toutes ces averses qui s’évertuent à tomber dru depuis quelques semaines, et qui se moquent bien des citadins déprimés… Eux regrettent l’impression fugace de l’arrivée des beaux jours qu’ils ont eue fin mars : une semaine de soleil et de chaleur... Et boum ! Arrive Avril avec ses 10° le matin, et ce n’est déjà plus qu’un vague souvenir.  

Tout le week-end, il y a eu des éclaircies. Mais il m’a semblé qu’aucune n’avait été aussi audacieuse que celle-ci. Ou peut-être que si, et que c’est ma propre envie d’inactivité du dimanche qui m’a mis des œillères… En tout cas, au-dessus de ma tête, le ciel était bleu, et j’ai même eu trop chaud dans mon grand manteau.

Je suis arrivée chez moi bien trop tôt à mon goût. La musique de mon baladeur me donnait envie de profiter un peu de ce moment de répit, alors j’ai ouvert la porte d’entrée, jeté mon sac à l’intérieur, puis je me suis assise sur la terrasse encore humide pour… Pourquoi, en fait ? Aucune idée, et au fond, peu importe. Je me suis contentée de rester immobile sur la pierre, les yeux dans le vague pour savourer les rayons d’un soleil encore timide.

C’est drôle, il a tellement plu ces dernières semaines que j’ai l’impression que de la vase s’est formée au fond des petites flaques de la terrasse. Aux endroits où la pierre inégale laisse un creux, l’eau s’est installée, et ce n’est pas l’absence de ciel clair de ce mois d’avril qui l’en aura délogée. Pourtant, ça fait à peine cinq minutes que je suis assise, et voilà que la terrasse me paraît avoir déjà séché un peu… Ce n’est certainement pas de la vase, donc. Sans doute des cadavres des feuilles que le vent aura arrachées à leurs branches qui se sont décomposés avec l’humidité sans attendre l’autorisation du propriétaire des lieux.

Les reflets du soleil sur les petites flaques ont quelque chose de presque poétique. Ca scintille, et on irait presque jusqu’à oublier que c’est cette pluie, que nous haïssons depuis un moment, qui participe à la beauté de l’ensemble. Après tout, j’accepterais qu’il pleuve encore un peu, si ça peut me permettre d’admirer une nouvelle fois ce paysage une fois le soleil dégagé.

Mon imagination vagabonde, et j’ignore absolument où elle va. Peu importe, elle me montre des images, et elle fait germer un million d’histoires dans ma tête pleine de courants d’air. Des flashs, des impressions  liées à  la musique… Rien de tout cela n’a de chance de donner un récit construit, mais peu importe. Ces toutes petites pousses sont les fleurs minuscules d’instants rares, simples et précieux, qui m’apaisent et me rendent sereine pour les heures à venir. C’est un peu comme si j’avais pris un grand bol d’air au milieu de tout ce stress, toute cette inquiétude et le bon million d’incertitudes qui vont avec. Un million d’histoires pour un million d’incertitudes. Bon sang, je ne vois pas pourquoi je me casse la tête à trouver un remède…

Finalement, peut-être que je n’ai pas vraiment un problème. J’arrive à être simple et détendue parfois. Une image ou un embryon de conte sont les meilleurs amis que je puisse avoir, il me semble. Enfin, je me trompe sans doute. Mon problème, c’est que j’ai beau profiter de l’instant au moment où il se présente, je ne peux pas vivre dans la simplicité. Ce n’est pas triste, ce n’est pas dommage, ce n’est même pas vraiment un problème… C’est comme ça, c’est tout. C’est moi. Curieusement, ça ne m’inquiète plus vraiment. Il faut que je fasse avec, point. Je suis comme ça, c’est dans ma nature, tout ça se fera donc naturellement, je n’en doute pas.

En attendant, je préfère m’abandonner  pour le temps qui reste à la caresse du soleil, déjà un peu assombrie. Savourer, jusqu’à la prochaine chanson… ou le prochain nuage. 

"Some call love a word, 
Some call love a thief,
But she's my home...
And she's as much a part
Of this broken heart
But see, broken bones, they always seem to mend"
[Angus et Julia Stone -- Devil's tears]

Il est beau, le monde.

Qu’est-ce qui lui reste encore ? C’est une femme en guenilles, bien trop maquillée, qui vacille sur ses talons aiguilles et sur ses principes…

La paix…

Parlons-en de la paix. On nous parle de paix et de bien-être quand on passe son temps à être en guerre contre soi-même. On nous parle de tolérance et d’humanité quand on passe son temps à mentir et à manipuler le monde selon son bon plaisir. On nous parle de paix quand on se demande si l’avion arrivera à son point d’arrivée sans exploser. On nous parle de paix quand certains se battent, tuent et corrompent pour vivre.

La vie…

Parlons-en de la vie. On nous parle de Mars pour mieux oublier la Terre. On nous parle de rouge pour oublier que c’est notre eau qui se tache de sang, un peu plus chaque jour. On nous parle de sang pour mieux faire oublier à quel point ça fait mal quand il se met à couler. On nous parle de vie, pour mieux nous faire comprendre que demain viendra aussi. Qui a oublié que c’est la mort qui plane sur chaque jour qui passe ? On nous parle de vie, à l’heure où les machines n’ont plus besoin de nous pour se débrouiller. On nous parle de vie, on nous parle d’amour, et pourtant, on a oublié ce que c’était.

L’amour…

Parlons-en, de l’amour. L’amour de son prochain, ou l’amour de soi-même ? Comme si c’était un ultimatum. Comme si on pouvait décider. L’amour ou la haine ? Comme s’il n’y avait que deux options à choisir. Tout, tout, tout est toujours entre deux. Le bien, le mal. Le beau, le laid. Le bonheur, la misère. Tout est blanc. Tout est noir. On dirait qu’on a oublié à quel point tout pouvait être gris.

Je ne cherche ni le blanc, ni le noir. J’en ai assez, des cases prescrites et de toute cette bichromie. Je veux du bleu, du rose, du vert, toutes les couleurs de l’arc-en-ciel, les mélanger, les verser sur nos âmes, les regarder fleurir. Je voudrais semer de l’espoir, et un peu de rêve.

L’espoir.

Ne parlons pas d’espoir. Il n’y a rien à dire. Je ne sais pas s’il y en a. Je ne sais pas, et je ne suis pas sûre de vouloir le savoir.

Je veux croire que je vivrai. Je veux croire que j’ai une chance. Je ne veux ni blanc, ni noir, juste donner tout ce que j’ai, et que quelqu’un m’entende.

Je veux partager ma vie avec tous ceux que j’aime, vendre autant d’actions de moi-même, mais les vendre gratuitement, à taux zéro. Je n’ai pas grand-chose à apporter à qui que ce soit. Juste moi, mes lubies, toutes ces choses auxquelles je crois. Mes illusions, et un peu de folie. Folie d’un rêve. Je ne veux pas qu’on m’oublie.
 

"Il est loin maintenant, le glorieux temps, messire,
Des Indes et de l'empire, le temps béni de grand-maman,
Le monde s'en fait l'écho, la patrie se délite
Le pacte, les élites, mais que fait le gouvernement ?

Deux pas de deux en entrechats,
En attendant la relance
Boniments et langues de bois,
Qu'importe tant que ça se danse,

Deux pas de deux en entrechats,
En attendant la relance
"Clotaire" sur jambe de bois,
Qu'importe tant que ça se danse

Complaisance, mauvaise foi,
En attendant la relance
En attendant la relance"

[Tété - La relance]

See you somehow
Miyu ♠

Après tout, Paris en blanc, c’est pas si mal.

Ca change des bâtiments gris, et du quotidien gris. Des rues souillées de pollution et d’autres choses. Des âmes grises qui errent machinalement entre les coupe-gorges des grands boulevards, ces géants qui nous écrasent de leur stature. Un peu de pureté, un peu de magie, dans ce monde de brutes.

Après tout, Paris dans le brouillard, c’est pas si mal.

Paris adouci, Paris somnolant dans son manteau vaporeux. Paris qui soupire et qui prend sa pause. La Tour Eiffel qui disparait de la fenêtre… Juste soi, dans une bulle blanche. Et le froid, qui nous saisit, qui nous tenaille, qui nous serre les entrailles. Qui nous rappelle quel effet ça fait d’être vivant.

Et puis parfois, un rayon de soleil. Qui sourie et qui éclaire les lambeaux de cape. Qui fait scintiller les restes de flocons, derniers rescapés d’une matinée givrée. Qui nous réveille, nous caresse le visage avec gentillesse. Nous dit que l’hiver finira, que le printemps suivra, que le sourire attend de revenir, qu’il se terre mais qu’il est toujours là. Il attend son heure pour refleurir dans les cœurs.

Après tout, Paris, l’hiver, c’est pas si mal.

PS : oui, mais la neige fondue sur les bandes blanches, ça fait patinoire T_T 

Note pour moi-même : L'hiver, des chaussures plates, c'est mieux U_U"

"If the night gets dark and cold
I will warm you with my kisses
Let me hold you in my arms again
And vow to stay with me through the snow"

[Yuki Kajiura - Winter]


See you in spring, it's time for me to hibernate.

ZZzzzzzzZZZ...
Miyu